LIBERTAD PARA EL AMOR Y LA AMISTAD REQUISITO INDISCUTIBLE

MAGRITTE La llamada de las cumbres El arte imita la naturaleza Nos enseña a mirarla

Cada uno a su rollo Balthus

¿Es esto bello? Ponte en lugar de la manzana ¡Claustrofobia! ¿Qué está desmesurado en las proporciones? ¿Y si la manzana me representa a mí? ¿Cómo aliviar mi angustia? ¿Qué me dice o qué me enseña?

LA VOZ A TI DEBIDA Pedro Salinas ¡Si me llamaras, sí; si me llamaras! Lo dejaría todo, todo lo tiraría: los precios, los catálogos, el azul del océano en los mapas, los días y sus noches, los telegramas viejos y un amor. Tú, que no eres mi amor, ¡si me llamaras!

Y aún espero tu voz: telescopios abajo, desde la estrella, por espejos, por túneles, por los años bisiestos puede venir. No sé por dónde. Desde el prodigio, siempre. Porque si tú me llamas «¡si me llamaras, sí, si me llamaras!» será desde un milagro, incógnito, sin verlo. Nunca desde los labios que te beso, nunca desde la voz que dice: «No te vayas».

Mía: así te llamas. ¿Qué más armonía Mía: así te llamas. ¿Qué más armonía? Mía: la luz del día; Mía: rosas, llamas. ¡Qué aromas derramas en el alma mía si sé que me amas, oh Mía!, ¡oh Mía! Tu sexo fundiste con mi sexo fuerte, fundiendo dos bronces. Yo, triste; tú triste... ¿No has de ser, entonces, Mía hasta la muerte? Rubén Darío

“El agua corriente”. Juana de Ibarbourou Esta agua que viene Por los nervios pardos de las cañerías, A dar a mi casa su blanca frescura Y el don de limpieza de todos los días: Esta agua bullente Que el grifo derrama, Está henchida del hondo misterio Del cauce del río, del viento y la grama. Yo la miro con ávido anhelo…. Es mi hermana la onda viajera Que a la inmensa ciudad ha venido De no sé qué lejana pradera. Y parada ante el grifo que abierto Me salpica de cuentas la enagua, Siento en mí la mirada fraterna De los mil ojos claros del agua.

OPTIMISTAS

ESPERANZADOS

“Los míos”. Antonio Pereira Canto la tierra, el trigo que le nace y repito la rosa demasiado; los pájaros de Dios, las amistades y tantas hermosuras voy cantando. ¿Podré callar entonces lo más mío? Voy a decir los padres, los hermanos. Hoy os requiero en vecindad del río a merendar los dones del verano. Ahora que todavía cuando somos, antes de que nos falte algún pedazo, éste es el tiempo de extender manteles sobre la hierba de los prados.

¿Qué júbilo de sol en la distancia y de azulada sombra en los castaños! Todo está pleno, el corazón, las cestas, y la tarde sus zumos derramando. Sobre la palma ruda de la tierra pongo mi cuerpo a contemplar tumbado la dimensión profunda con que el aire pesa sobre mi pecho sin cansarlo. A Dios lo siento arriba inconfundible, y por la espalda el suelo donde aguardo, y a vosotros os siento, los más míos, como un calor dormido en el costado.

Esto es ser rico un hombre, tener madre donde llorar aún, espejo claro el padre que nos mira todavía, y sangre repetida en los hermanos. Decidme si no es tiempo hasta los bordes de levantar la espuma de los vasos, de saltar en el soto, de encender una lumbre donde oficiar el cántico. Porque madre se olvida de su espalda. Porque el padre envejece muy despacio. Porque les damos hijos a sus hijos. Porque nos mira Dios desde lo alto.