Señor Jesús, cuando me dicen que no existes me duele en el alma.
Cuando veo que rezan a tus imágenes y olvidan tu vida, me siento herido en lo más profundo.
Me duele ver que das hasta la última gota de sangre y nuestro agradecimiento no es más que una vela, una flor o una fiesta.
Tus imágenes no hablan pero tú sigues sufriendo toda el hambre de África,
y sigues sudando todos los trabajos infantiles de Oriente y de América.
Nos dijiste: lo que hacéis a uno de estos más pequeños, a mí me lo hacéis.
Esos pequeños mis hermanos, siguen muriendo y a tus imágenes no les falta de nada.
¡Cuanta vida entregada, cuantas ilusiones quebradas! ¿Y tanto para esto, Señor?
Yo no soy nada, pero la rabia me sigue dañando el corazón.
Tú sabrás por qué quienes te debemos seguir nos dedicamos a tenerte calladito y muy bien vestido.