Corría el año cuando una cofradía de Sevilla, encarga al escultor José Antonio Ruiz Gijón la talla de un Cristo Crucificado, que llevaría por nombre el Cristo de la expiración. Se esmeró el joven artista en conseguir su mejor obra. Sobre el papel, a carboncillo, trataba de plasmar, la faz de su Crucificado, pero no conseguía la expresión de un rostro de varón en patética agonía, tal y como él la imaginaba, la agonía de un ajusticiado en Cruz. Por favor, no haga clic espere a que las diapositivas pasen automáticamente

El escultor, agobiado y desengañado, decide salir de su estudio y dar un corto paseo a la luz amarillenta de unos candiles que alumbraban una fría noche sevillana. De repente, se oyen unos gritos trémulos y no muy lejanos. Eran lamentos mortales que le sobrecogían el alma. Con premura llega el escultor al lugar donde un grupo de mujeres, gimiendo y llorando, le impiden ver. Se abre paso y… se horroriza. Ante sus ojos la figura de un hombre en agonía.

Un gitano, con respiración estertórea, lleva clavada en el pecho una navaja que le desangra. El escultor, se acerca, trata de ayudar y cuando su mano percibe al tacto el sudor de la muerte, fija la mirada en las pupilas negras de este hombre y ve unos ojos perdidos en el infinito. Oye el ronquido del suspiro con el que se exhala el alma y en este impresionante trance le queda grabado para siempre el dramático rostro del joven gitano al que su madre llamaba “Cachorro”

En la más íntima fibra de su sensibilidad artística ha quedado grabada la imagen que buscaba. El artista esculpió lo que vió, que no es otro rostro que el que ves. Quiso el escultor labrar para siempre la exaltación máxima de la agonía y para nuestra perplejidad, la dejó cincelada en la mitad del semblante de este Cristo. En la otra mitad, plasmó la muerte, ya evidente en la córnea, sin brillo ni color, del ojo derecho y unos labios descolgados que exhalan la expiración.

Este es el Crucificado soñado por el artista. La impresionante talla sale en procesión. Es Viernes Santo. La tarde está cayendo y una suave brisa perfumada, de jazmín y galán de noche, da vida al pábilo vacilante que alumbra el rostro de Dios. Un grito estremecedor se oye en el Puente de Triana: “!!Es mi Cachorro!!” En el más hermoso de los Cristos, la madre reconoce a su hijo. El Redentor ha capturado para Sí el rostro de un gitano en agonía.

Contemplo a Jesucristo, vivo y muerto a la vez. Que está muerto me lo asegura este costado abierto por donde mana la Sangre de mi Dios. El soldado ha lanceado el pecho de mi Señor, que ya no siente nada porque acaba de expirar. Para su Madre, para tí y para mí, esta pústula herida, la padecemos en espíritu y sin querer consuelo. Al tratar de poner mis sucios labios sobre esta llaga de muerte, observo que algo vivo se sale de este exánime pecho, es el Corazón del Amado mío… ¡¡que late!! Un Corazón hecho Pan vivo, que anhelo comer. ¿De qué otro modo puedo gustar al Dios Hombre que se ofrece en cada Sacrificio de la Misa? Rafael Garcia Ramos