Todo escritor narra acontecimientos que ha vivido, que han vivido otros o aquellos que nacen de su imaginación. En el caso de esta poesía, penosamente admito que toda ella, excepto la última línea es experiencia vivida por mí y sin ninguna exageración. La he escrito en nombre de miles de mujeres que se acostumbran al dolor moral y no reaccionan. En buena cuenta, para que no sufran lo que yo sufrí. Y para que sepan que una sí se recupera y sale adelante mejor que nunca cuando se libra del Síndrome de Estocolmo y cesa de ser masoquista
Pedro o como sea que te llames me quitaste mi tiempo y mi mejor edad y hace años ya que tu cuerpo es tan solo una sombra en mi cama.
Si te pidiera que me abraces aunque sea una vez como la primera vez tu burla sería igual de terrible que las palabras que me encarcelaron a ti esas que desdibujaron mi identidad ¿ recuerdas'?
Loca, inútil, gorda, descarada no, no voy a repetir la de cuatro letras porque era tan, tan común y tan baja como injusta. Y aún así yo te quería. Aún así pensaba que si te daba más amor tú cambiarías.
Te justificaba ante mí y ante terceros. Nunca entenderé el porqué me hiciste tanto daño. Ni porqué me odiabas. Ni porqué yo seguía a tu lado soportando indiferencia o martirio. Hasta que te fuiste. Simplemente me dejaste y sin ninguna explicación. Ni siquiera porque hubiera otra. Te fuiste de mí y lo más lejos posible.
Y para que mi llanto no incomodase tus oídos me enviaste lejos a mí también al exilio, lejos de mi hijo lejos de mis poquísimas amigas.
No sé porqué te disgustaban ellas también. Total, ni venían porque les inspirabas miedo. Además Pedro, vives muy bien sin mí. Yo creía que no podría vivir sin ti y tuve que aprender a hacerlo.
Ya estoy vieja y me siento muy cansada pero Pedro, dime: ¿Qué hago con este amor que aún siento por ti?
Disenio - Asgraphic – Alex Segal – Modiin - Israel