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Un domingo... de julio la patria insiste y se espeja en el océano inmenso, en el finito cielo. Puedo ver los mismos escuchar que llueve con las mismas gotas, lejanos aljibes beben ansiedades: el humano canta las mismas revanchas, la pasión que dicen se viste de patria. Como en otros días de este mes difícil andaré las calles sin y solitarias. Es como si todos, ante un pase mágico hubieran dejado para mí: veredas, la plaza, la orilla del mar, todo es mío. Disfruto el silencio, el viento y al antojo derivan mis ojos por cada persiana. Doblaré en la esquina que viene, me toca jugar con la otra, la magia sagrada de pensar que ella justo en esa, dobla. Chocamos, me agacho, le digo: disculpa... Luego de asombrarnos, locos de caminos contaré una historia que tal vez le aburra. O quizá le saque un poco de brillo y diga: esta arena...mientras en el bolso busca algún pañuelo. Ese es el momento, le diré en la oreja "Además te quiero, y hace tiempo y frío“. Ergasto
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