Amor tardío Tardíamente, en el jardín sombrío, tardíamente entró una mariposa, transfigurando en alba milagrosa el deprimente anochecer de estío. Y,

Presentación del tema: "Amor tardío Tardíamente, en el jardín sombrío, tardíamente entró una mariposa, transfigurando en alba milagrosa el deprimente anochecer de estío. Y,"— Transcripción de la presentación:

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3 Amor tardío Tardíamente, en el jardín sombrío, tardíamente entró una mariposa, transfigurando en alba milagrosa el deprimente anochecer de estío. Y, sedienta de miel y de rocío, tardíamente en el rosal se posa, pues ya se deshojó la última rosa con la primera ráfaga de frío. Y yo, que voy andando hacia el poniente, siento llegar maravillosamente, como esa mariposa, una ilusión; pero en mi otoño de melancolía, mariposa de amor, al fin del día, qué tarde llegas a mi corazón... José Ángel Buesa

4 Soneto con sed Leyendo un libro, un día, de repente, hallé un ejemplo de melancolía: Un hombre que callaba y sonreía, muriéndose de sed junto a una fuente. Puede ser que, mirando la corriente, su sed fuera más triste todavía; aunque acaso aquel hombre no bebía por no enturbiar el agua transparente. Y no sé más. No sé si fue un castigo, y no recuerdo su final tampoco aunque quizás lo aprenderé contigo; yo, enamorado, soñador loco, que me muero de sed y no lo digo, que estoy junto a la fuente y no la toco. José Ángel Buesa

5 Soneto por un reproche Yo no sé si tú esperas todavía el gran amor con que soñaste en vano, que era un pozo en la tarde de verano y era la sed que el pozo calmaría. Yo sólo sé que estuvo cerca un día, cuando tú lo creíste más lejano y fue una llama que se heló en tu mano al separar tu mano de la mía. Así fue: poca cosa en el olvido como el viento que llega y ya se ha ido o la rama partida sin dar flor; pero no es culpa mía si tú hiciste una cosa vulgar, pequeña y triste de lo que puedo ser un gran amor. José Ángel Buesa

6 Porfiado amor Yo se que alguna noche lo imaginas buscando el mar marrón de tus enojos borrándote los grises con sus labios pintando en cada propio, tus antojos. El sabe bien lo que hoy supones: llora o que ha llorado ayer y que mañana continuará de espinas, sin jardines con un dolor de arroyo a tu montaña. Es cierto, es imposible que el olvido le de una hojita seca a su esperanza no fue, ni es; será, si en el camino algún sueño lo impulse a hacerse viento y cante en el poema que te nombra y sea amor aún en su tormento. Ergasto

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