Romance a Federico García Lorca “Tu muerte” Manolo Berriatúa

Tu muerte no fue tu muerte que fue muerte compartida y aunque tú pusiste el pecho a todos dolió la herida. Tu muerte no fue tu muerte, fue de todos la deshora y de todos han manado veneros de sangre roja. Y sigue doliendo. ¡Duele! desde entonces hasta ahora, desde aquel día maldito del que robaron tu aurora.

Saliste con tus sonrisas a contagiar amapolas, y como perlas de luto las aceitunas te lloran. Negro campo, negro cielo, negras lágrimas redondas que riegan unos olivos que ya no quieren dar sombra. Ya no se escucha el rumor del mar en las caracolas y las guitarras, suicidas, todas sus cuerdas se cortan.

Te fuiste a buscar la vida en el alma de una copla y la muerte equivocada se puso bata de cola. Los charoles reflejaban, cómplices, miradas torvas. De los grillos rechinaban desengrasadas sus notas. Y las plúmbeas calaveras, descarnadas, alevosas, dan cobijo a un avispero de intenciones ponzoñosas.

¡No te rindas Federico, nunca podrán con la gloria! Y yergue tu inmensa magia entre camineras rondas. Que ellos se alumbran con ira, que ellos de miedo se halagan, a sangre contraria huelen y matan a dentelladas. Tienen lenguas de cal viva, en lugar de manos garras, corazón de tinta china y vitriolo en las entrañas,

pulgares cabeza abajo, de pórfido las quijadas y el alma, si es que la tienen, va de espinas erizada. Pero tú, mientras que tañen los esquilones de plata, alumbrado de luceros y perfumado de jaras, te vas a encarar la muerte alegre, con tantas ganas, que cambias a los verdugos mil versos por cada bala.

Un estridente quejido como de campanas rotas va empitonando las sierras desde Granada hasta Ronda. Vierten acíbar de oro los limones y toronjas y al repetir sus lamentos hasta el eco se sonroja. Los ríos, antes erguidos por escapar de sus hormas, ahora hincados de rodillas reniegan con voces roncas. Un estridente quejido como de campanas rotas va empitonando las sierras desde Granada hasta Ronda. Vierten acíbar de oro los limones y toronjas y al repetir sus lamentos hasta el eco se sonroja. Los ríos, antes erguidos por escapar de sus hormas, ahora hincados de rodillas reniegan con voces roncas.

Se ha formado un chorro tibio con la sangre que te sobra y en el Darro y el Genil los peces se vuelven rosas. A las cinco de la tarde reza Soledad Montoya, el verde ya no es tan verde y la luna ni se asoma. A las cinco de la tarde todos los poetas lloran, y respetando tu sueño ningún reloj da la hora. Manolo Berriatúa