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Llamados a las filas de una nueva milicia, marchan los hijos mozos con un macuto prematuro de ira, y queda el campo fiel abandonado.
El pedazo de tierra que teníais, detrás de aquel otero por donde entraba el sol, lo trabajaban juntas tus manos y Sus Manos.
Salía el Sembrador una mañana, y abría el mundo el corazón estéril. De pronto sorprendían Sus Ojos creadores un filo de cizaña advenediza.
El grano de mostaza se hacía ya posada para todas las aves viajeras, y crecía en el trigo la forma presentida de Su Carne...
Volvían los pastores, con la noche a la espalda -¿con la muerte a la espalda volverían?-, y balaba el aprisco recobrado y concorde.
Él volvía también, y te llamaba como quien grita alerta, cada tarde, a la hora precisa de los rezos.
Pero un día se fue, ya para siempre. Junto al taller, cerrado por ausencia, el mástil de un madero naufragaba en la sangre del ocaso, y el campo y tú quedabais a la espera.
Se van los hijos mozos... La tierra ya no da para la vida. No da para los ojos y el deseo. Detrás del oleaje varado de los surcos la múltiple sirena de la ciudad invita a la aventura.
Los brazos se han cansado de echar semilla al viento irresponsable, ¡y están muy lejos del dolor del campo el Sanedrín blindado de leyes y el Pretorio!
Llegarán los tractores, ¿pero a tiempo?, ¿desplazarán los brazos?, ¿se llevarán las almas?
Sobre la tierra, núbil a pesar de los hombres desalmados, tarde o temprano llueve. ¡ Dios sigue amaneciendo cada día !
Aún tiene el horizonte camino para el alba y el regreso. Y en el soto erizado de chopos de esperanza permanece de guardia la alondra de tu ermita.
Música: Ella es María - Texto: Obispo Casaldáliga - Montaje: Lorenzo Pascua, O.P.